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Description
On se regarde, on s’amuse à se faire peur. La télé grésille dans le living room, comme chaque soir que le bon dieu fait. Bruits incessants, onomatopées grotesques, ou comment devenir débile et laisser le temps s’écouler. Eve est là, tranquillement assise, un livre sur les genoux. Elle essaye de se concentrer sur les mots, mais de ces lignes droites elle ne comprend que des vagues qui s’enroulent avec tendresse autour de son corps d’adolescente. Ses parents montent le son, et elle souhaiterait se réfugier dans sa chambre. Mais c’est impossible. Ses parents n’accepteraient pas. « Pour former une famille unie, il faut partager des moments ensemble ». Traduisait cela comme vous le voulez, elle le ressent comme s’abrutir tous ensemble devant un quelconque soap opera ou une énième émission de télé réalité. Mais elle se concentre, tant bien que mal. Malgré le son trop fort, les rires gras de son père, et les soupirs que lancent sa mère en sa direction.
Ses parents n’ont jamais compris, son obsession pour les livres. Ces choses ennuyeuses dans lesquelles se plongent leur fille. « Elle veut faire son intéressante ». Voilà ce que disait son père. Lui, de toute manière, il travaillait ; il n’avait pas le temps pour ces sottises. Mais Eve lisait, toujours. Pour embêter ses parents peut-être, mais par plaisir surtout. Avec ce bruit, Camus devenait inaccessible. A quoi bon rester là ? Eve se leva, et s’en alla, dans sa chambre. Malgré les jacassements de sa mère, malgré l’ignorance de son père. Tranquille, sur son lit, elle ouvrait la porte aux étoiles. La mer de mot se stabilise sous ses yeux. Elle est toujours sur le rivage, mais la mer et calme, et cela sent bon la mer. L’encre et les pages aussi. Ces bruits simples, cette initiation au voyage que l’on retrouve sans cesse.
Eve était de celles que l’on regarde bizarrement au collège. De celles dont les gros bras ridicules se jouent, et dont on se moque lorsqu’il n’y a rien d’autre à faire. Parce qu’elle aime lire, et que c’est démodé, parce qu’être intelligent durant l’adolescence aussi c’est passé de mode. Au lycée, elle était de celle dont la section littéraire ouvrait bien grand les bras. Fille effacée aux amis plus ou moins nombreux, mais ce n’était pas important. Armé face au réel bien plus qu’on ne le croit par la fascination pour certains auteurs. Rêvant des voyages de Kerouac, des histoires d’amours d’Hemingway et recherchant la définition de l’espèce humaine dans la philosophie et autre. Eve aime en secret, mais elle ne le dit pas. Même à ses amis, ni même à ses livres. Beaucoup d’entre eux pourront penser qu’elle leur fait des infidélités. Eve aime un passionné, car il n’y a qu’eux qui sont passionnant. Peut-être qu’un jour elle osera lui dire. Mais elle n’y croit pas vraiment. Parfois, lorsqu’elle est seule, chez elle, elle rêve. Dans la salle de bain, elle emprunte à sa mère un rouge à lèvre carmin ; quelques touches de mascara plus tard, elle s’imagine Marilyn Monroe, charmant son héro. Eve a de beaux cheveux blonds, et des yeux gris. Paraît-il qu’avec le temps elle est de plus en plus belle. Peut-être que son amour pleure sur sa guitare en pensant à l’instant même à elle. Ce n’est pas un mauvais garçon, mais il se donne des airs de rebelle. Il joue de la guitare ; divinement bien, et sa vie, il la passe dans la musique, et les films.
Cela parait étrange, de connaître l’amour lorsqu’on a tant lu à ce sujet. Il lui arrive de chanter des chansons d’amours aussi, un jour elle l’a entendu, et c’est lui qui était sur scène. Elle a cru qu’il la regardait durant cet instant, mais elle pense que c’est impossible. Alors, lorsque les émotions sont contradictoires, elle préfère s’abstenir.
Plus tard, Eve voudrait devenir écrivain ; même si personne n’a jamais lu ce qu’elle avait à dire. Elle aimerait lui faire lire. Qu’il sourit, à la fin, en disant : « j’aime, c’est vraiment bien ». Elle a écrit des chansons pour lui, mais elle n’a jamais voulu lui montrer. C’est fou ce que c’est ridicule d’aimer.